阵细微的战栗。
“拿着吧。”他收回手，声音比方才低沉了些，在寂静的夜色里，有种说不清的意味，像是命令，又像是一种……放缓了姿态的劝说，“就当是……庆贺你的十六岁，大难不死。”
说完，他站起身，不再看我。
“夜风寒，你伤未愈，早些回去歇着。”
我独自站在将熄的篝火旁。
手里捧着那个木匣，这下真成“拿人手短”了。
夜风卷着黄河的水汽劈头盖脸砸过来，我缩了缩脖子。得，篝火没了，暖气片没了。
肩胛下的伤口开始兢兢业业地刷存在感，很好，疼痛让我清醒，提醒我今晚不是在做梦。
生日。
礼物。
诗。
一群大汉哭得稀里哗啦然后跪得整整齐齐。
还有那句“饮马长城窟”，现在想起来心脏还漏跳半拍。
所有东西，连同他刚才那一下快得像错觉的碰触，全在脑子里开趴体。
乱，就一个字。
我知道他在演，在算，在下棋。
可当他念出那句诗的时候，我还是可耻地……觉得帅爆了。这算不算被人卖了还帮人数钱？
现在这玉佩躺在这儿，像是个温柔的证据，又像是个高级的讽刺：看，你明明知道是套路，还是接了。
风更大了，我打了一个哆嗦，赶紧撤吧，再站下去真要感冒了。
攥紧木匣，我拖着半残的身子，灰溜溜挪回我那顶冷清的帐篷。
身后，最后一缕烟，散得干干净净。
脸红心跳